Pactos políticos... Viñeta de CONFIDENCIAL ANDALUZ

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Cultura en Canal sur, viñeta de CONFIDENCIAL ANDALUZ

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Nuevo GURB dedicado a la sesión constitutiva del Congreso...

Estimado Gurb:

No sé si viste el miércoles día trece la sesión constitutiva de la undécima legislatura del Congreso de los Diputados. ¡Fue todo un escándalo! ¡Pues no dejaron entrar a una criatura que todavía no tiene uso de razón…!

Sinceramente, a mí me parece una imprudencia llevar a una criatura así, con un cerebro aún sin formar, al sacrosanto recinto donde reside la soberanía popular y se tienen que debatir cosas importantísimas para el devenir del país. Yo creo que eso no es serio. Para cuidar a estos inocentes seres el Congreso cuenta con una guardería habilitada.

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http://www.gurbrevista.com/2016/01/carta-a-gurb-27/

Nuevo GURB. Los pactos...

Estimado Gurb:

Sí, a qué negarlo, ¡estoy embarazado! Te cuento:

Como sabes, la campaña electoral de las últimas elecciones ha sido desaforada. A los políticos no sólo les ha dado por bailar y cantar en televisión sino que, y esto es lo peor, la costumbre que tenían de salir a la calle para pedir el voto besando niños, acariciando perros o depilando ancianos ha cobrado unas proporciones a mi juicio bastante asquerositas. A un tendero de Murcia, por ejemplo, antes incluso de que pudiera exonerar su vientre, cuando aún estaba sentado, se le coló en el cuarto de baño Soraya Sáenz de Santamaría para ofrecerse a limpiarle ella todo lo que hubiera menester porque quería demostrarle, dijo, su compromiso sincero con la regeneración política del país. Así, aquel afanarse doña Soraya con el papel higiénico de doble capa perfumado, si bien era como dijo un pequeño paso para el hombre, para el país sin embargo venía a representar una enorme zancada en pos de la limpieza ética de la democracia: una bonita metáfora de la lucha contra la corrupción. Y en mi caso, Gurb, con tanta obsequiosidad algún candidato, ay, me ha dejado embarazado.

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Aniversario de la muerte de Máximo San Juan

Nuevo GURB

Estimado Gurb:

Como el lunes pasado Mariano Rajoy no se presentó al debate ese tan importante, yo, preocupadísimo, me puse a buscarlo diciendo estas cosas tan sentidas que te escribo aquí debajo:

 

¿Adónde te escondiste,
Mariano, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste, habiéndome herido;
salí tras ti clamando y eras ido.

TEXTO COMPLETO:
http://www.gurbrevista.com/2015/12/86808/

Despidos en el Mundo Andalucía

Primera colaboración con CONFIDENCIAL ANDALUZ. El asunto Abengoa..., uf.

Nuevo GURB muy fundamentalista, uf.

Estimado Gurb:

En un paquete de toallitas para bebés de las que vengo usando desde que me extirparon un prolapso hemorroidal de cuarto grado (unas toallitas estupendas, frescas y perfumadas, testadas bajo control dermatológico y pediátrico, con ph neutro, hipoalergénicas y sin alcohol), venía de regalo un viaje al paraíso de los terroristas suicidas. ¡Imáginate qué ilusión! Y lo mejor es que mi llegada como flamante premiado coincidió con la apoteósica entrada de dos heroicos muyahidines. Te cuento:

Ellos llegaron lógicamente desmembrados, y, como en un remedo idiota de Mr. Potato, comenzaron a colocarse sus cositas que habían venido revueltas por otro lado. Al principio todo fue normal: uno se ponía un brazo, el otro se colocaba una pierna, ora poníanse una mano, ora una pezuña… En fin, lo lógico en estos casos, Gurb.

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http://www.gurbrevista.com/2015/11/carta-a-gurb-25/

Día internacional contra la violencia de género

París y la olla de grillos informativa...

París...

Nuevo GURB dedicado a las elecciones... Uf

Estimado Gurb:
 Como sin duda sabes, en su novela Historia del Ojo el escritor George Bataille narró, entre otras muchas escenas pornográficas, la orgía sadomasoquista de una ninfómana con dos compañeros de juegos dentro de una iglesia barroca sevillana en la que obligan a un cura a beber su propia orina en el copón y a eyacular sobre la Sagrada Forma. En la vorágine sexual, llegan a matar al pobre cura y después le arrancan un ojo para que la mujer, presa de un furor uterino irreprimible, se lo introduzca en la vagina. Pues bien, que sepas que yo, sin ir más lejos, ahora mismo te estoy escribiendo tuertecito perdido… ¡Con eso te lo digo todo!

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Nuevo número de GURB

Estimado Gurb:

He estado varias noches soñando cosas terribles, aciagas pesadillas evocadoras de las peores catástrofes. Soñé con ríos de sangre, incendios, terremotos y bestias infernales saliendo de las profundidades de la tierra… Soñé con ángeles trompeteros que anunciaban el apocalipsis… Soñé con plagas de escorpiones y langostas… Una noche, incluso, llegué a soñar que Luis Antonio de Villena, mientras cenábamos juntos en un elegante restaurante de Niza y yo le recitaba hermosos versos de Cavafis a la luz de una vela, no paraba de hurgarse entre los dientes con el dedito meñique de su mano derecha. ¡Imagínate, Gurb! Yo, claro, me desperté horrorizado pensando que aquellos augurios no podían significar nada bueno. Supuse que un peligro inminente se cernía sobre mí y decidí huir...

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http://www.gurbrevista.com/2015/10/carta-a-gurb-23/

Nuevo GURB, dedicado a Soraya la Vicepresidenta bailonga...

Estimado Gurb:

No sé si será verdad aquello que Jean Cocteau dijo en una ocasión de que la muerte entra por los espejos; de lo que no tengo duda es de que entra por la pantalla del televisor (ese espejo fiel de la degradación humana), ya que el otro día, viendo bailar a la vicepresidenta del Gobierno, yo me morí… de risa. Bueno, de risa no, me morí de la risa, literalmente. Y es que, de igual forma que las epidemias de peste que asolaron Europa en la Edad Media inspiraron aquellas danzas macabras con las que los moralistas acoquinaban al personal, la peste preelectoral que está devastando el continente neuronal de nuestros políticos ha provocado otra iconografía tan bailarina como aquélla, aunque más acojonante, ésa es la verdad, en la que, al grito de ¡tonto el que no bote!, nuestros más insignes próceres se han lanzado a hacer las televisiones como antes las folclóricas se iban a hacer las Américas.

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http://www.gurbrevista.com/2015/10/carta-a-gurb-22/

Homenaje a Mihura en su 110 aniversario. en GURB, naturalmente

Estimado Gurb:

Creo que eso de estar atento a la actualidad para informarte de los hechos consuetudinarios que acontecen en la rúa me está afectando una barbaridad. Ayer mismo, sin ir más lejos, de tanto leer cosas sobre las elecciones catalanas me mareé muchísimo y, de igual forma que el director de esta nuestra revista que lleva tu nombre ve bichos rarísimos subiendo por las paredes cuando le da el delírium trémens, yo vi al conde de Romanones en déshabillé dentro de mi cama cantándome con mirada muy pícara eso de ♫♫tengo un jardín en mi casa que es la mar de rebonito, pero no hay quien me lo riegue y lo tengo muy sequito…♫♫ Figúrate, Gurb, en ese momento, como podrás comprender, tomé la ¡sublime decisión! de mandar a hacer puñetas no sólo a los catalanes, con perdón, sino también a los canallas que mantienen la guerra en Siria, a los escarabajos peloteros de la Volkswagen, a Rato, Bárcenas, Pujol y hasta al mismísimo Papa de Roma que tanto por cierto está dando que hablar por su reciente viaje a Alcalá de Guadaira. En fin, que como me he acordado de que en 2015 se cumplen 110 años del nacimiento de don Miguel Mihura Santos, yo, para evadirme, como los niños esos de las crónicas de Narnia que se escondían en un armario para viajar a un mundo fantástico, me he metido dentro de un sombrero de copa y me he ido a vivir tan ricamente al maravilloso y loco mundo mihuresco. No sin antes dedicarle, claro está, una efusiva peineta a esta actualidad tan asquerosita.

Lo primero que he hecho nada más entrar es comerme un huevo frito, naturalmente. Después me he comprado una bonita carraca, como es preceptivo, y me he puesto a jugar con ella y a pasear por este precioso lugar lleno de flores, de mariposas, de caballos blancos y de vacas rubias. (Por cierto, que cuando yo estaba a punto de llegar este lugar no estaba inventado todavía y hubo que inventarlo precipitadamente para que me evadiera yo y para que se evadiera también otro señor bajito, cuyo nombre no recuerdo en este momento, y que también quería huir de la asquerosita actualidad).

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http://www.gurbrevista.com/2015/10/carta-a-gurb-21/

GURB dedicado a las elecciones catalanas

Estimado Gurb:

En qué mala hora se me ocurrió el otro día disfrazarme de Papá Pitufo en la fiesta que dio el director de esta nuestra revista que lleva tu nombre para celebrar su reciente cambio de sexo (se lo ha cambiado de sitio y ahora lo lleva en la frente). Te cuento:

Como a la fiesta también estaba invitado el presidente de la Generalitat don Artur Mas, que como todo el mundo sabe es un ferviente defensor del derecho a la autocolocación del sexo (él mismo, sin ir más lejos, lleva el suyo en la axila derecha), pues cuando me vio con el gorro de Papá Pitufo me tomó por catalán y se ha empeñado en hacer proselitismo conmigo. Y está el hombre tan ilusionado, que, claro, a mí ahora me da no sé qué decirle que yo soy de Bormujos y no de Sant Cugat del Vallés, hermoso municipio barcelonés en el que por no sé qué extrañas elucubraciones de su cerebro él cree que yo he nacido.

Desde ese día, empeñado como está don Artur en captar mi voto, no para de hacerme unos mimos y carantoñas que a mí desde luego me parecen un tanto exagerados, la verdad. Y es que si ve que estornudo, por ejemplo, por evitar que me constipe él va y se mete conmigo en la cama para darme calor procurando así que me ponga bueno y pueda ir el domingo 27 a votar para liberar a Cataluña del yugo imperialista. Y lo peor no es que todas las mañanas me dé un beso al despertar, ni que me traiga a la cama butifarras con judías para desayunar diciéndome «carita de nardo», «capullito de alhelí», «rosa de pitiminí», «carita de madreselva», «tres por ciento de comisión» y otras zalamerías tan hermosas y sentidas. Lo peor, Gurb de mis entretelas, lo peor es que está llevando tan lejos su campaña electoral personalizada que, hasta cuando por culpa sin duda del exceso de butifarra se me hinchan las hemorroides, él, figúrate Gurb, ¡¡ÉL!!, el Molt Honorable Senyor Artur Mas i Gavarró President de la Generalitat de Catalunya me las introduce amorosamente con su dedito índice… Ese insigne dedito admonitorio, por cierto, que tan bien sabe utilizar don Artur para señalar al cruel estado español.

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CHARLIE, novela ganadora del VII Premio de Narrativa Creadores por la Libertad y la Paz de la Fundación contra el Terrorismo y la Violencia Alberto Jiménez-Becerril en 2013

Barcelona 1987. La banda terrorista ETA coloca una bomba en el centro comercial Hipercor, matando a veintiuna personas e hiriendo a cuarenta y cinco. El suceso sirve al escritor José Luis Castro Lombilla para escribir ‘Charlie’, una novela que reflexiona sobre la pérdida de un hijo a manos del terrorismo. La historia indaga en la muerte y el horror, pero también plantea las dimensiones éticas de la tragedia, la salvación a través de la paz. No es una historia de rencor sino de salvaciones, de optimismo, de triunfo de la no violencia como ética para sobrevivir, es una historia triste y redentora, un ejercicio sobre la memoria y contra la desmemoria, una crónica del dolor que devora.
DESCARGA GRATUITA en Biblioteca GURB:
http://www.gurbrevista.com/2015/09/charlie-por-jose-luis-castro-lombilla/

Nuevo GURB, dedicado a Donald Trumb.

Estimado Gurb:

Para anular la vil campaña que por sectarismo ideológico ha lanzado contra Donald Trump el lobby latino, te voy a contar su vida, así verás que este hombre, lejos de ser ese ogro xenófobo y estúpido que pretenden hacernos creer, es un santo varón como la copa de un pino. Te cuento: Desde muy pequeño Donald tuvo muy clara su vocación: quería ser primera bailarina del Bolshoi. Y como él siempre ha sido un hombre muy trabajador, comenzó a entrenarse dentro del útero materno.

—Escucha, escucha —le decía su madre Mary Anne (de soltera Ruperta Bofarull), a su padre—, qué bien ensaya nuestro fetito el “demi-plié”.

Emocionado por los progresos de su pequeño cachorro embrionario, su padre no dudó en facilitarle las cosas y durante la gestación le hizo llegar hasta la matriz una barra de entrenamiento, una profesora del norte de San Petersburgo, una orquesta sinfónica y cuarenta bailarines profesionales para que lo acompañaran en sus clases. Y aprovechó tanto las lecciones Donalcito, que cuando nació ya llevaba un precioso tutú de organdí que le quedaba, las cosas como son, divinamente.

Pero hete ahí, Gurb, que cuando el muchacho ya se disponía con toda la ilusión del mundo a convertirse en primera bailarina del Bolshoi, una fatal noticia vino a truncar todos sus anhelos y esperanzas.

—¡Ya no quedan plazas vacantes de primera bailarina del Bolshoi! —dijo su padre entre lágrimas mientras besaba con paternal fruición el sonrosadito periné de su hijo—. ¡Sólo quedan plazas como sochantre en la catedral de Michigan…!

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Número 3 de la revista satírica EL CHURRO ILUSTRADO

DIARIO DE UN CHURRERO

Por José Luis Castro Lombilla

Un churro místico, (aproximadamente).

Para celebrar el quinto centenario de santa Teresa de Jesús, decido visitar el convento de las carmelitas descalzas de Ronda y venerar su mano incorrupta. Postrado ante la milagrosa reliquia, cuando más embelesado estoy recordando la transverberación de Santa Teresa, aquella experiencia en la que un hermoso querubín la traspasó con una flechita de fuego, una luz me ciega y ante mí aparece la santa. Yo, que no conozco el protocolo para estos casos, como no sé qué hacer le recito algunos versos de sus poemas. Y nada más decir: «Vivo sin vivir en mí y tan alta vida espero que muero porque no muero», ella va y se pone a cantar:
—♫Se me enamora el alma, se me enamora, cada vez que te veo doblar la esquina perfumado de albahaca y manzanillaaaaa…♫
TEXTO COMPLETO: página 14